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C'est notre corps. D'instant en instant une respiration, un flux de sang. Un rythme. Le plein, le vide. Un mouvement continu. Cela bute, hésite, repart. Cela n'arrête pas. Toujours en déséquilibre, en risque. De la fin, de la chute. Et toujours de plus belle. Cela ne tient qu'à un fil. Un souffle. Un air plus léger dans l'espace. C'est du temps. Quelque chose qui avance, toujours avance. Et ne va nulle part.
Et n'est rien. Cela va, ce n'est rien que du temps. C'est notre vie qui passe. Pas à pas. Mot à mot. Gérard Pfister
