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Oh ! regardez cette petite personne dont les mains sont celles du lézard des ruines. Regardez son front de Bonaparte. Ses yeux d'aveugle qui viennent de retrouver la vue. Comment chantera-t-elle ? Comment sortira-t-elle de sa poitrine étroite les grandes plaintes de la nuit ? Et voilà qu'elle chante, ou plutôt qu'à la mode du rossignol d'avril elle essaie son chant d'amour... Elle se dépasse, elle dépasse ses chansons, elle nous dépasse.
L'âme de la rue pénètre dans toutes les chambres de la ville. Ce n'est plus madame Edith Piaf qui chante, c'est la pluie qui tombe, le vent qui souffle, c'est le clair de lune qui met sa nappe.
