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Je suis né bien après la mort de Staline et Goebbels, j'ai à peine connu Pol Pot et l'éventreur du Yorkshire n'a pas édité d'ouvrage à sa gloire sur lequel j'aurais pu apposer une préface toute en finesse sanguinolente. Lorsque j'ai appris que Berth sortait ses strips, dont l'élégance digne d'un rectum de marsupial le dispute à la fraîcheur d'une muqueuse urétrale cancéreuse, j'ai immédiatement compris qu'il était de mon devoir de m'y coller.
Mon premier psychopathe ! Me suis-je écrié en laissant s'échapper la chèvre qui me sert actuellement de compagne. Car ne nous y trompons pas, ça sent mauvais, cet ouvrage de l'immense, du génial Berth est à l'humour ce que Joe Dassin est au strabisme, un ultime cri d'un coeur malade à un rein syphilitique. Oh, bien sûr, les psychanalystes verront dans cette oeuvre un torrent d'amour caché derrière une montagne de larmes, et ils n'auront pas tort car je me suis laissé dire que Berth, derrière ses faux airs de brute épaisse, dissimule un foie cirrhotique ! Attention toutefois, le risque de cet album, c'est que tous les autres vous paraissent bien ternes.
