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En rentrant chez lui un soir, Marc Chalgrin trouve son
appartement désert. Liv, sa femme, a disparu.
Inexplicablement. L'a-t-elle quitté ? Lui est-il arrivé malheur ?
Les jours passent. Liv ne revient pas. Dans les pièces gagnées
par l'obscurité, Marc dérive. Il s'isole, abandonne son travail.
L'absence résonne en lui jusqu'au vertige. Il soupçonne son
meilleur ami. Frôle une passante dont la silhouette, si proche
de celle sa femme, le trouble.
Scrute les petites annonces,
comme si elles recelaient de mystérieux signaux : Paris
devient un jeu de fausses pistes, une ville tout entière hantée
par la disparue. Pour se convaincre qu'il n'a pas rêvé sa
femme, Marc ressuscite ses plus chers souvenirs, mais Liv s'y
dilue peu à peu. Le doute s'installe et cet envoûtement par le
vide nous gagne par petites touches, dans un crescendo
virtuose… jusqu'au dérèglement final.
Dans une langue très
inventive, Notre nuit tombée nous parle de cette sourde
proximité entre la folie et le visage le plus quotidien de
l'amour.
