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Un banal accident de vélo dans une rue de Montréal. Une chemise déchirée, une roue tordue. Mais alors toute la journée s'en va de travers, les pensées aussi, tout au long de la nuit blanche qui suit. Charles Dionne dit qu'il est parti simplement de ce qui lui est arrivé, et qu'il lui était impératif de descendre dans cet instant. S'ensuivent cinq jours d'écriture, le surgissement de la ville et son bruit, une seule densité continue d'écriture, étrange comme cette poutine dévorée dans le milieu de la nuit, à 2 heures du mat.
