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Installé sur la terrasse d'un café à la mode, Raoul mordillait le bout de son stylo Cristal rouge, relisant le premier jet de son manuscrit. Le mec, assis à la table voisine, reluquait les brouillons. Il était visiblement intrigué de voir un homme de lettres travailler au grand air, dans la tradition frime de la « Closerie des lilas ». Et comme il s'ennuyait ferme, il essaya d'engager la conversation :
- Vous écrivez quoi, au juste ? Si c'est pas indiscret.
C'était totalement indiscret, mais le type avait une bonne tête.
Et puis Raoul avait envie de décrocher.
Cela faisait plus de trois heures qu'il travaillait sans lever le pied, à défaut de lever le coude, pour s'envoyer des mauresques.
- Je prépare un essai sur la faillite du couple moderne.
- Ah, oui... Vaste programme. Mais c'est votre boulot ? Vous êtes écrivain ?
- Ouais. On me paye pour ça.
- Et ça marche ? Vous arrivez à en vivre ?
- C'est duraille.
Il y a des mois difficiles.
