Y trouver la fièvre

Par : Jean-Louis Rambour
    • Nombre de pages94
    • PrésentationBroché
    • FormatGrand Format
    • Poids0.147 kg
    • Dimensions14,0 cm × 19,5 cm × 6,5 cm
    • ISBN978-2-491462-62-8
    • EAN9782491462628
    • Date de parution15/01/2024
    • ÉditeurL'herbe qui tremble
    • IllustrateurPierre Tréfois

    Résumé

    Louis Rambour ne cesse de surprendre, de décontenancer. Nous qui le suivons pas à pas, vers à vers, en lecteurs happy few (et flattés par ce statut), sommes cette fois encore contaminés, embrasés, "les yeux gorgés de blanc", par cette fièvre de voir, sentir, vibrer, d'être éternellement / étonnamment séduits... Pierre Tréfois. EXTRAIT Les mains gantées de blanc / paumes sur table on dirait / des enfants morts / de chaque côté d'un livre / Et les yeux du lecteur seraient / des lunes tachées de poudres / qui imagineraient la résurrection / des doigts Un sort semblerait / pouvoir agir s'échapper / rompre avec le froid / On quitte alors l'impossible / le sang monte aux ongles / comme la sève des racines / On croit pouvoir bientôt / saisir des mains chaudes / vivre un nouveau cycle / Mais le cuir des gants se fendille / il semble même s'inscrire / dans le bois de la table / dans la matière et rejoindre / un trou noir Il noircit lui-même / et c'en est fini de l'idée / d'un coup tapé à la porte / par celui qui ne peut plus entrer.
    Louis Rambour ne cesse de surprendre, de décontenancer. Nous qui le suivons pas à pas, vers à vers, en lecteurs happy few (et flattés par ce statut), sommes cette fois encore contaminés, embrasés, "les yeux gorgés de blanc", par cette fièvre de voir, sentir, vibrer, d'être éternellement / étonnamment séduits... Pierre Tréfois. EXTRAIT Les mains gantées de blanc / paumes sur table on dirait / des enfants morts / de chaque côté d'un livre / Et les yeux du lecteur seraient / des lunes tachées de poudres / qui imagineraient la résurrection / des doigts Un sort semblerait / pouvoir agir s'échapper / rompre avec le froid / On quitte alors l'impossible / le sang monte aux ongles / comme la sève des racines / On croit pouvoir bientôt / saisir des mains chaudes / vivre un nouveau cycle / Mais le cuir des gants se fendille / il semble même s'inscrire / dans le bois de la table / dans la matière et rejoindre / un trou noir Il noircit lui-même / et c'en est fini de l'idée / d'un coup tapé à la porte / par celui qui ne peut plus entrer.
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