La naufragée. J. M. W. Turner

" Il se sentait abattu, vidé. Le travail était bon, le travail lui semblait même prodigieux. Mais le regard de la sirène était empli de détresse froide, sa peau glacée. La queue grise reposait au fond du baquet, plus répugnante, plus pénible encore à regarder pour lui maintenant que, mouillée, elle ressemblait si bien aux gros harengs qu'on vendait à la criée, en bas de la rue. La sirène était assise et son ventre pâle pendait un peu, sa peau blafarde tremblotait, déformée par l'eau. La sirène était misérable. Il ne savait que faire. - Je te lâcherai le mois prochain, promit-il. D'ici là, chante pour moi, chante chaque jour, que je travaille comme je n'ai jamais travaillé. " M. N.