Du dimanche

Ouvrage qu'on aurait tort de classer trop hâtivement dans le genre très codifié de l'essai. Il s'agirait plutôt et une fois encore d'un de ces textes inclassables à défaut d'être impubliables (la preuve en est) dont on ne sait pas dire, si ce sont des nouvelles, des récits, des romans, du théâtre, commis par un auteur qui, de son propre aveu, n'écrit jamais que des poèmes. Il y est question de livre, de lecture, d'écriture, de passion en un mot, de celle qui habite et ne lâche plus ces centuries, ces cohortes voire cette légion de dérangés, d'inaptes, d'hurluberlus qui gaspillent obscurément mais avec une constance inflexible des heures et des heures à noircir des pages et des pages.

L'ouvrage culmine dans la dernière partie, dans une langue, proprement jubilatoire, l'auteur trouvant avantage à ne plus s'exprimer qu'en langue licencieuse, qu'en langue turbulineuse, qu'en langue dévergondée et c'est tant mieux pour le lecteur, pas déçu du voyage.