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Au premier soir, la vision d'une gentiane s'impose sur le Plateau, un peu comme une extase furtive où la conscience et le bonheur d'exister s'éprouveraient dans des sensations d'herbe sous le vent. Cette gentiane est-elle un signe, l'indication d'une présence tutélaire qui se dresse à l'orée d'une semaine où s'égrène l'attente ? L'air suggère les traits d'un visage. Quand il se manifeste enfin, après l'essoufflement des courses d'une traite dans l'orbe des volcans, là où le velours des puys tapisse le poitrail mordoré de la terre autrefois prolifique de feu, il est bien tard.
Au-delà des mesures du silence s'ouvre le lest étrange des libertés. Restent une silhouette d'homme, nimbée d'indistinction, qui s'agite dans l'ombre bleue d'une gentiane, et un jour pour se reconnaître et imaginer la douceur.
