Ce livre est un cri de foi. Envers la vie, bien qu'elle soit condamnée dès son premier instant. Envers l'homme, en dépit de ses abjections, ses folies, ses idioties et ses crimes. Envers l'acte d'écrire malgré tout, contre tout... Tout au long de son récit, l'auteur s'acharne frénétiquement contre ce qui est pour rêver, avec une candeur d'adolescent, ce qui pourrait être. De là, cet éclat, ce tumulte, ce pouvoir du dégoût, de la rage, du blasphème.
De là, cette piété pour la pauvreté et la dignité du pauvre, exprimée d'une manière que je n'ai jamais rencontrée. Non, nulle part ailleurs.
Ce livre est un cri de foi. Envers la vie, bien qu'elle soit condamnée dès son premier instant. Envers l'homme, en dépit de ses abjections, ses folies, ses idioties et ses crimes. Envers l'acte d'écrire malgré tout, contre tout... Tout au long de son récit, l'auteur s'acharne frénétiquement contre ce qui est pour rêver, avec une candeur d'adolescent, ce qui pourrait être. De là, cet éclat, ce tumulte, ce pouvoir du dégoût, de la rage, du blasphème.
De là, cette piété pour la pauvreté et la dignité du pauvre, exprimée d'une manière que je n'ai jamais rencontrée. Non, nulle part ailleurs.
