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Me encuentro trayendo a mi memoria reminiscencias de Childe Harold. Siento que estoy en casa propia ; voy a Espana en una nave latina ; a mi lado el sí suena. Sopla un aire grato que trae todavía el aliento de la Pampa, algo que sobre las olas conduce aún efluvios de esa grande y amada tierra argentina. Y mientras esta vida de a bordo que ha de prolongarse por largos días comienza, siento que vuelan sobre la arboladura del piróscafo enjambres de buenos augurios.
De nuevo en marcha, y hacia el país maternal que el alma americana -americanoespanola-ha de saludar siempre con respeto, ha de querer con carino hondo. Porque si ya no es la antigua poderosa, la dominadora imperial, amarla el doble ; y si está herida, tender a ella mucho más. Los hombres cambian ; hay estaciones para los pueblos, el espíritu vital de la raza puede enfriarse en nivoso ; pero ¿floreal y fructidor no anuncian que la vida primaveral y copiosa ha de llegar, aun cuando en el campo se miren hoy las ramas sin hojas y la tierra cubierta del sudario ? Así pienso en tanto se inicia a bordo una existencia de monotonía que conocéis bien los que habéis cruzado el Océano.
No os haré la clasificación de Sterne ; pero, para un hombre de arte, en todo viaje hay algo de "sentimental" . Las instantáneas se toman también al paso de los minutos, ya que hay un pequeno mundo humano en movimiento, en todo lugar en donde se reunen dos personas.
