Vivre vite - Poche

Pas un grand cru, se lit bien cependant. Un peu de Lelouch dans l agencement du drame à venir..

• convergences

Il est émouvant ce récit par le drame vécu par l'autrice mais il est bien plus encore pour ce qui me concerne. Au fil de ma lecture je découvre que nous vivions dans la même ville, fréquentions les mêmes quartiers, avons le même employeur. La justesse et la précision de l'écriture évoquent pour moi fidèlement l'ambiance et l'atmosphère de la ville à cette époque. Vivre vite? peut être, mais vivre ses passions, assurément.

À mon avis plus un journal intime. Mais une fois que l’on commence on veut savoir la suite. On ressent l’amour qu’elle avait et qu’elle a toujours pour cet homme. Émouvant. Poignant.

Voilà un livre qui n’a d’intérêt que pour celle qui l’a écrit.Le lecteur peut se sentir indisposé par ce récit qui est un journal intime qui se construit autour de si conditionnel à n’en plus finir .L’écriture du livre a participé sans doute je l’espère à soigner les blessures de son auteur mais m’a profondément ennuyé .

Plus récit que roman, Vivre vite évoque le hasard qui devient le "mektoub". Il est construit sur une série d'hypothèses, de "et si" qui auraient changé l'existence de Claude, le compagnon d'alors de Brigitte Giraud, qui auraient dévié sa route de la mort. Les phrases longues de l'autrice jouent dangereusement avec le temps, plus factuelles que sentimentales – et l'émotion ne s'invite que tard, dans les dernières pages (plus de détails : https://pamolico.wordpress.com/2022/11/12/vivre-vite-brigitte-giraud/)

• Super autrices
• Vivre vite

C’est ma nièce fière d elle ????????

La maison sera rasée pour laisser place à une route. La narratrice, qui n’est autre que l’auteur, tourne une page de plus de vingt ans. Vingt ans qu’elle aurait dû passer dans cette maison avec Claude, son mari, et son fils Théo.

Le 22 juin 1999, la frénésie du déménagement et des projets de rénovation de cette vieille bâtisse lyonnaise ne seront plus que de lointains souvenirs. Claude est victime d’un accident de moto qui lui coûtera la vie.
En usant du « si », Brigitte Giraud construit son récit à la manière du modèle des plaques de Reason. Ainsi décortique-t-elle minute après minute les quelques jours qui ont précédé la mort de son mari. C’est une véritable autopsie de leur quotidien pour mettre en lumière les évènements qui seraient passés inaperçus s’ils n’avaient pas conduit à l’accident. Une occasion de se rappeler qu’on ne vivait pas tout à fait de la même manière à cette époque où téléphone mobile et limitations de vitesse étaient des concepts nouveaux. De cette manière, à sa manière, elle exorcise la souffrance, la douleur de l’absence et la culpabilité sans jamais les nommer ou les exprimer directement.

La route lui a pris son mari, lui prend sa maison et Brigitte Giraud prend le chemin de la guérison par l’acceptation. Lâcher les armes pour mieux lâcher prise et vivre. Elle choisit par les mots de cautériser cette blessure qui l’a trop rongée silencieusement et de dérouler une dernière fois le fil de soie si fin et fragile qui tissait leur bonheur.

Elle le fait avec lucidité, pudeur et élégance, rendant ce livre d’autant plus bouleversant.

« Signature de l’acte de vente. Accident. Déménagement. Obsèques. » C’est ainsi que Brigitte Giraud résume le saccage de sa vie, lorsqu’en 1999, un accident de moto lui arrache Claude, son compagnon. Le couple aux alentours de la quarantaine vient alors d’acquérir la maison dont il rêvait, pour abriter un équilibre patiemment bâti autour de son jeune fils, de la musique pour lui et de l’écriture pour elle. L’auteur y emménage finalement seule avec l’enfant. Vingt ans plus tard, alors que, décidant de vendre la maison à un promoteur résolu à lui substituer un immeuble, elle s’apprête ainsi à tourner une page décisive, elle éprouve le besoin de se retourner une ultime fois sur le fatal enchaînement de circonstances – curieux rouages que ceux du destin ! - qui l’a menée jusqu’ici.

« Quand un drame surgit » écrit-elle, « on veut comprendre comment on devient un chiffre dans des statistiques, une virgule dans le grand tout. Alors qu’on se croyait unique et immortel. » Mais, avec pour seule réponse la malencontreuse concordance de faits individuellement anodins, elle ne peut se retenir d’envisager encore, une à une, les minuscules pichenettes qui auraient suffi au destin pour qu’il ne déraille pas.

« Si je n’avais pas voulu vendre l’appartement », « si nous n’avions pas eu les clefs de la maison à l’avance », « si mon frère n’y avait pas garé sa moto pendant ses vacances » … : en vingt-trois hypothèses à l’origine d’autant de courts chapitres, elle déroule l’obsédante et presque ironique litanie d’un questionnement qui souligne tristement notre vulnérabilité et notre impuissance face à l’arbitraire de la vie et de la mort, quand l’une ou l’autre nous sont distribuées au gré de circonstances et de hasards parfois dérisoires.

Vingt ans après le drame, les vagues de rage et de révolte ont cédé la place aux eaux plus calmes de la nostalgie, et c’est la persistante lumière du bonheur enfui qui rayonne doucement dans ces pages frappées du sceau du chagrin. Alors, au fil de cet émouvant récit si pudiquement mélancolique, l’on se prend à suspendre son souffle aux côtés de l’auteur, le temps pour elle de s’imaginer quelques instants retenir le destin, et d’y trouver ainsi la force de continuer à affronter son implacable irrévocabilité.