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"L'alcool se liquéfie en passant par les intestins du serpent" , lança Wilfrid, fébrile, agité en tous sens à la vue de l'alambic posé au centre de la place de la mairie, face au Goulet-Turpin. Le distillateur versa le marc de raisin dans sa bouilloire. Son écharpe tricolore en écu (il sortait du conseil municipal), les mains sur les genoux, mon grand-père écoutait le grésillement tuyauté de la liqueur.
"Visite les entrailles de la Terre, cadet ! Ce qui passe ici se passe en toi, de la même manière. Tout au plus sommes-nous machinés comme des tuyaux d'orgue, des souffleries, des cucurbites échauffés à la moindre émotion, un clapet cliquette : c'est la parole ! " Portrait de Wilfrid, grand-père, imprécateur colérique, pêcheur ivre, poilu astronome, spirite macabre, maître queux oriental, furet latiniste, voyant, topographe solitaire, étrusque picard, souffleur perplexe et...
momie.
