Novembre

"Et la mort est arrivée en plein coeur de novembre, avec la tempête, les bourrasques qui dépouillaient les arbres, avec surtout la sauvagerie qui ensanglantait Paris. Dans sa descente vers le trépas, mon père n'aura pas pu mesurer cette barbarie, le déferlement de la violence guerrière qui, au moment où son existence s'achevait, lui aurait rappelé les heures noires de son enfance, les rafles, les assassinats aveugles de supposés résistants, la pluie de bombes, la destruction de Brest.
La mort de mon père en plein mois noir, à la ligne de fracture de ce novembre historique qui dépasse largement cet événement douloureux et intime, correspond avec cette plongée dans des temps et un monde de haute incertitude. Le 13 et le 17 novembre 2015 m'ont touché comme peu de dates et d'événements auparavant. Je me sens à jamais orphelin d'une stabilité, d'une espérance définitivement perdues".

"J'écris ces pages là même où il s'est tenu ces derniers mois, et me revient l'image du jeune fonctionnaire, pétri de principes, hanté jusqu'à l'excès par la rigueur de sa mission. Il tenait les comptes et il comptait, c'était un notable à sa manière, discret, farouche, incorruptible. Je suis soudain cet enfant de Bégard jouant avec les tampons aux noms celtiques et sauvages, je suis l'assistant de mon père, transportant tous les soirs les dossiers précieux".
"Un texte d'adieu et l'aveu d'un vertige, celui créé par la perte brutale de la certitude que le monde va bien". Hortense Raynal, Le Monde des livres.