Laissés pour contes. Journal des douleurs

Ebloui par l'implacable mécanique poétique de la prose dont la perfection permet cette immersion dans le monde des exclus en en évitant les poncifs et autres lieux communs du vivre à terre. Quel univers !! Celui dont le "nom se cogne aux angles de son squelette" , ou ce "grand foetus osseux et sans visage" . Entraîné dans ces "corridors qui pissent le jus sous terre" , on est carrément hanté par des personnages shakespeariens pour qui "le temps glisse entre les pattes comme des gourmettes en toc ou des clopes trafiquées" .
Et on s'habille de cette "identité perdue de chacun"