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Elle ne sait pas. Pas encore. Que le futur est inscrit dans les origines. Que la mémoire ce sont les femmes. Qu’elle n’est pas la seule à avoir vingt ans et qu’avant sa révolte, il y eut d’autres révoltes. Elle ne sait pas que vouloir savoir est courir un risque. Que les secrets sont comme fantômes dans leur crypte. Pourtant, elle retrouvera les traces de presque un siècle, d’où nous sommes issus avec elle.
Dans le sang, les larmes. Et l’amour aussi. Ce à quoi elle est fidèle, loyale. Pour enfin, derrière la malédiction, regarder le soleil en face.
