Marc S. Morris trace avec son pick-up une route dont le parcours, vu du ciel, dessine les mots qu'il a envie de hurler à une Amérique qui le déçoit : FUCK YOU. Un peu hors-la-loi, à demi Mohawk, pas mal braconnier, Marc S. Morris raconte, au lendemain d'un suicide raté, les dernières années de sa vie au cours desquelles il a sillonné le continent en pick-up, à la recherche d'une grandeur qui l'aurait transporté.
Des années pendant lesquelles il a pourchassé les bêtes, et aussi les femmes, entre un boulot de cuisinier branché à Chicago, le séminaire et la contrebande de cigarettes, poussé toujours plus loin sur une route dont le parcours, vu du ciel, trace les mots de mépris qu'il a envie de hurler à une Amérique qui le déçoit : FUCK YOU. Sur fond de fin du millénaire, cette quête, ponctuée de références musicales allant de Leonard Cohen à Nirvana, est portée par une narration où les recettes de gibier côtoient les enseignements de saint Augustin.
Un texte à l'encre brute, à la sensualité sauvage, et dont la lumière est celle des matins de chasse.
Marc S. Morris trace avec son pick-up une route dont le parcours, vu du ciel, dessine les mots qu'il a envie de hurler à une Amérique qui le déçoit : FUCK YOU. Un peu hors-la-loi, à demi Mohawk, pas mal braconnier, Marc S. Morris raconte, au lendemain d'un suicide raté, les dernières années de sa vie au cours desquelles il a sillonné le continent en pick-up, à la recherche d'une grandeur qui l'aurait transporté.
Des années pendant lesquelles il a pourchassé les bêtes, et aussi les femmes, entre un boulot de cuisinier branché à Chicago, le séminaire et la contrebande de cigarettes, poussé toujours plus loin sur une route dont le parcours, vu du ciel, trace les mots de mépris qu'il a envie de hurler à une Amérique qui le déçoit : FUCK YOU. Sur fond de fin du millénaire, cette quête, ponctuée de références musicales allant de Leonard Cohen à Nirvana, est portée par une narration où les recettes de gibier côtoient les enseignements de saint Augustin.
Un texte à l'encre brute, à la sensualité sauvage, et dont la lumière est celle des matins de chasse.
