Un adultère. Roman intime

Les invités s'en allaient. La soirée était finie. Le parfum des épaules nues et des robes remuées emplissait encore le salon désert d'une odeur mondaine, moite, exquise, de plus en plus mourante, comme un son d'orgue évanoui lentement. Les lustres pendaient dans les glaces ; la flamme des bougies s'étirait. A voir les fauteuils roulés au hasard, le désordre des chauffeuses, les écrans jetés sur le tapis, on eût cru entendre encore les battements d'ailes des éventails et le frou-frou des traînes ramassées contre les poufs. Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.