Roman Beat Generation. da una visione di Fabrizia Sabbatini e Edoardo Piazza

Questa non è un'antologia. Nessun "intento" critico la fonda - nessuna allusione ai paradisi artificiali dell'accademia la mina. Non c'è premio né manna - mannaia, semmai, cosa che fende in faccia, trachea frantumata di un cielo che ci ostiniamo a dire triclino: ma sanguina e lo avete in dote, tra le mani, implume belva blu, mentre gli altri - tutti - sono nell'hurrà della letteratura. Noi no.
Noi abitiamo la tenda. Noi indossiamo l'arco. "Roman Beat Generation" è un cantiere aperto - un caravanserraglio. Un circo, se volete - dove le tigri domano gli artefici e gli alfabeti di fuoco inceneriscono codici in zucchero filato. Più che Allen Ginsberg - un triceratopo, più morto di Marco Aurelio - conta Giovanni della Croce, qui; più che la metropoli, l'Urbe del papa in tenuta da guerra, che brandisce la spada come l'incensiere e va a caccia del lupo nelle proprie sacre tenute, nei boschi della divina Nemi.
C'è - incredibilmente -, qui, la preghiera prima dell'urlo, la tenerezza prima dell'oscenità; un oscuro amare. Odore di sirene fatte a pezzi, di angeli coleotteri. Soprattutto, è l'antichità di questi poeti nuovi a spaventarci.