Prochainement sur cet écran

Un film de guerre est progressivement réalisé dans les rues de Montréal. Mais est-ce vraiment un film ? Une enquête est organisée sur trois personnes disparues : la première, dont la mort est projetée quotidiennement sur l'écran du Commodore à Cartierville ; la deuxième, découvreuse de l'Amérique, assassinée sur une plage de Sept-Îles ; et enfin, une cinéaste qui rêvait d'un film révolutionnaire sans artifices.
Ces personnages ont décidé de rendre leur mort si évidente qu'elle marquera la mémoire du monde. L'expression "roman énigmatique" prend tout son sens avec ce spectacle en direct. ExtraitJack prend une menthe dans la soucoupe à côté de l'argent, puis traverse la rue et entre dans le cinéma. Un mur rembourré en simili cuir, surmonté de rideaux de velours, sépare le hall de la salle de cinéma. Il monte l'escalier.
Dans le miroir qui recouvre le mur en haut de l'escalier, il regarde son reflet s'approcher de lui, comme un cliché d'inclinaison pris avec un zoom. L'héroïne du film pleure. "Erik est mort", dit-elle sans cesse. Jack connaît la scène par cour : un pigeon noir s'est installé sur l'une des tours de la forteresse, provoquant le chagrin de Brünnhilde ; c'est le signal préétabli qu'Erik le Viking est tombé dans le malheur.
Mais comment cet oiseau aurait-il pu parcourir la distance entre l'Amérique et la Norvège en une seule nuit ? Comment avez-vous pu vous suicider si rapidement que la réflexion de l'acte serait retardée au point que vous ne pourriez pas vous observer mourir ?CritiqueJamais aura-t-on lu un livre aussi violent et aussi retenu. Dans une prose classique parce qu'elle seule lui permettait le jeu, Turgeon ment de la première à la dernière page, fait semblant de chercher l'assassin qu'il connaît bien parce qu'il est en chacun de nous comme cette violence étouffée et noyée de nos tavernes.
- Jacques Godbout, L'actualité.