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Ici se trahit ma faiblesse. Ma pensée poursuit l'effort d'écrire sans moi. C'est que je n'ai jamais écrit que pour rejeter dans l'ombre le monde qui donne du poids à ma condamnation. Je sens, je sens la douleur à laquelle, je devrais résister pour donner de la couleur, et de la durée à des formes qui s'arrachent à ma pensée d'homme infirme et éteint. A partir d'un certain moment, ma description devrait se poursuivre au large de mon amour, dans la beauté déchirante de phrases capables de me vouer à l'oubli.
Pourquoi n'ai-je pas encore essayé ? Je dois agir comme un peintre... Peindre avec des mots, même s'ils ont perdu pour moi leur sens. (Joë Bousquet)
