Depuis treize ans, Wyatt Bennett vit seul dans une cabane au cour des montagnes du Montana. Un poêle à bois, un fusil, un chien, et le silence des grands épicéas : il a réduit son existence à des gestes simples, répétés, fidèles. Jusqu'au matin où une inconnue remonte le sentier gelé pour lui apprendre que son fils, Logan, est mort dans un incendie trois mois plus tôt. Un accident, dit le rapport.
Mais Logan avait découvert quelque chose - des galeries de mine abandonnées, des déchets qu'on y enterrait la nuit, et le nom des hommes qui protégeaient ce secret. À Greystone, le shérif, les notables et un homme venu de Washington forment une fraternité qui n'a jamais eu à répondre de rien. Pour la première fois en treize ans, Wyatt descend de sa montagne. Pas pour pleurer. Pour finir ce que son fils avait commencé.
Ce que laissent les pères est une histoire de deuil, de justice et de transmission - celle d'un homme qui apprend que la mort d'un fils ne referme pas seulement un chapitre. Elle en ouvre un autre, qu'il faudra porter avec ses mains.
Depuis treize ans, Wyatt Bennett vit seul dans une cabane au cour des montagnes du Montana. Un poêle à bois, un fusil, un chien, et le silence des grands épicéas : il a réduit son existence à des gestes simples, répétés, fidèles. Jusqu'au matin où une inconnue remonte le sentier gelé pour lui apprendre que son fils, Logan, est mort dans un incendie trois mois plus tôt. Un accident, dit le rapport.
Mais Logan avait découvert quelque chose - des galeries de mine abandonnées, des déchets qu'on y enterrait la nuit, et le nom des hommes qui protégeaient ce secret. À Greystone, le shérif, les notables et un homme venu de Washington forment une fraternité qui n'a jamais eu à répondre de rien. Pour la première fois en treize ans, Wyatt descend de sa montagne. Pas pour pleurer. Pour finir ce que son fils avait commencé.
Ce que laissent les pères est une histoire de deuil, de justice et de transmission - celle d'un homme qui apprend que la mort d'un fils ne referme pas seulement un chapitre. Elle en ouvre un autre, qu'il faudra porter avec ses mains.