Dominique Philippe

Soubresauts, éclosions soudaines d'une sensibilité jusque-là ignorée, produit d'une météo intérieure, elles sont là, et nourrissent ce petit recueil de l'imprévisible, comme une pluie d'orage, inattendue. Endormies ou brutalement réveillées, sans raison, dans un incompréhensible sursaut, elles viennent, à l'improviste, chatouiller une paume devenue inerte par la paresse cumulée de multiples instants.
Non invitées, elles s'obstinent à devenir mes compagnes d'habitude. Discrètement, elles toquent aux textes, s'excusant – presque – du dérangement, mais m'ostracisent, provisoirement, du monde. Ces périphéries mélancoliques – car il faut bien les nommer – proches ou, parfois, plus sournoisement lointaines, petites soeurs du quotidien, cheminent, le temps d'une lecture, dans la chevelure de ces pages, comme un chagrin d'existence incompris mais tenace.