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Le vent, toujours le vent, depuis une semaine, l'assommant et violent vent du nord venant de là-haut. On est en bas, nous, dans l'intervalle, au large. On est bloqués, on attend. On a beau avoir vécu ça des centaines de fois, c'est chaque fois nouveau, la torpeur, l'ennui, les petits gestes. On se lève, on marche, on respire, on parle, mais en réalité on rampe dedans. Désarroi, fatigue, temps qui ne passe pas, aiguille.
Le passe est désenchanté, le présent nul, l'avenir absurde. On se couche et on reste éveillé, on mange et on boit trop, on titube, on dort debout. On n'est pas malade, on est la maladie elle-même. Pas de désirs, pas de couleurs, pas de répit, pas de vrais mots.
