Un pays balbutié

Que veut dire appartenir, à un lieu, une famille, une culture, des traditions ? Appartenir à un pays, à la terre, aux siens, à un récit ? Puisant dans sa propre histoire et celle de la campagne agro-industrielle bretonne où elle a choisi de revenir vivre ("le paysage démembré de l'enfance"), Juliette Rousseau propose une réflexion sur les hiérarchies implicites qui prescrivent les relations, et la façon dont celles-ci agencent notre manière d'être au monde.
Avec l'enfant-lumière, dont la présence traverse le livre, elle explore la possibilité de n'être plus de la terre mais avec elle et avec tout ce qui l'habite. Depuis son "corps-lieu", elle tente de penser la transmission dans une relation réciproque et non plus seulement à sens unique et descendante, inscrite "à l'endroit de nos dialogues silencieux avec ce qui nous précède comme ce qui nous entoure", sans notions d'appartenance, "car un pays s'arpente sans jamais se posséder".
Une parenté à double sens, et qui se décline ici en verbe : parenter. Page après page, le roman identitaire et national se défait, les idéologies se détissent, le pays-propriété perd son nom pour en trouver un autre, moins certain mais plus tendre. Balbutié.