Romancier, essayiste et poète, Jacques Chessex est né en 1934 dans le canton de Vaud, en Suisse. En 1973, il a obtenu le prix Goncourt pour L’Ogre et, en 2007, le Grand Prix Jean Giono pour l’ensemble de son œuvre. Jacques Chessex est décédé le 9 octobre 2009.
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- Nombre de pages91
- FormatPoche
- PrésentationBroché
- Poids0.08 kg
- Dimensions10,9 cm × 17,6 cm × 0,8 cm
- ISBN978-2-253-12961-5
- EAN9782253129615
- Date de parution08/09/2010
- CollectionLe Livre de Poche
- ÉditeurLGF/Livre de Poche
Résumé
1942 : l'Europe est à feu et à sang, la Suisse est travaillée de sombres influences. A Payerne, ville de charcutiers "confite dans la vanité et le saindoux" , le chômage aiguise les rancoeurs et la haine ancestrale du Juif. Autour d'un "gauleiter" local, le garagiste Fernand Ischi, et du pasteur Lugrin, proche de la légation nazie à Berne, s'organise un complot de revanchards au front bas, d'oisifs que fascine la virilité germanique.
Ils veulent du sang. Une victime expiatoire. Ce sera Arthur Bloch, marchand de bestiaux. A la suite du Vampire de Ropraz, c'est un autre roman, splendide d'exactitude, à l'atmosphère lourde, que nous donne Jacques Chessex. Les assassins sont dans la ville. Jacques Chessex, notre nouveau Flaubert, n'a pas son pareil pour décrire sans trembler des abominations, pour hurler à voix basse, pour fouiller la culpabilité dans une prose de confessionnal.
Jérôme Garcin, Nouvel Observateur. Un petit chef-d'oeuvre. Il écrit en peintre, mais sobre, incisif, mordant, effarant et bref. Beauté du monde, fatalité du mal, silence de Dieu, tout est là, qu'on reçoit comme une claque. Marie-Françoise Leclère, Le Point.
Ils veulent du sang. Une victime expiatoire. Ce sera Arthur Bloch, marchand de bestiaux. A la suite du Vampire de Ropraz, c'est un autre roman, splendide d'exactitude, à l'atmosphère lourde, que nous donne Jacques Chessex. Les assassins sont dans la ville. Jacques Chessex, notre nouveau Flaubert, n'a pas son pareil pour décrire sans trembler des abominations, pour hurler à voix basse, pour fouiller la culpabilité dans une prose de confessionnal.
Jérôme Garcin, Nouvel Observateur. Un petit chef-d'oeuvre. Il écrit en peintre, mais sobre, incisif, mordant, effarant et bref. Beauté du monde, fatalité du mal, silence de Dieu, tout est là, qu'on reçoit comme une claque. Marie-Françoise Leclère, Le Point.
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