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Paul reçoit une lettre de son frère Odd qui lui annonce qu'il disparaît pour un temps indéterminé et lui demande en post-scriptum s'il peut aller vérifier que le robinet d'un lavabo du deuxième étage de la maison familiale a bien été purgé. Malgré un rhume colossal, Paul prend sa voiture et parcourt les trois cents kilomètres qui le séparent dudit robinet. Un avenir est une histoire de famille, une cascade narrative, un engrenage existentiel qui entraîne le lecteur d'un triplex monégasque à la jungle malaise sans quitter le vieux canapé de la bibliothèque familiale — ou presque.
Mais c'est aussi un road-trip en tracteur, une balade aux abords inquiets de l'enfance, une vue en coupe de la neurasthénie masculine — entre autres. L'univers de Véronique Bizot est singulier, unique, joyeusement déroutant : la noirceur y est délicieuse parce que toujours saturée d'incongruité drolatique, de souriant désarroi et de métaphysique légèrement récalcitrante.
