Un art à l'air libre

La main caresse un front comme une pierre, elle garde en mémoire à parts égales la pierre érodée par le vent, le front / que la mort a saisi, à quoi sert de lever le poing quand la paume est l'espace plus grand que celui des nuits blanches ? / et ces mots de "mort" et de "vent" s'étonnent qu'il y ait un sens pour les recevoir en hôtes