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La ville d'Ys a existé. Fortement, bellement. Et, des siècles durant, les hommes et les femmes qui l'habitaient vécurent et moururent sans imaginer qu'un jour des gens réputés pour leur savoir nieraient cette existence. Les habitants d'Ys voyaient les années succéder aux années, changeantes, parfois terribles ; mais si des bateaux et des hommes disparaissaient de mort violente et de mort régulière, la ville n'en continuait pas moins de poursuivre sa destinée.
Le roman que l'on va lire s'efforce de décrire les trois dernières journées de la ville d'Ys. Jusqu'à quel point est-il oeuvre d'imagination ? Au lecteur d'en juger. Avant de frapper les trois coups et de laisser commencer le drame, et tandis que la ville qui va mourir dort sous les étoiles une nuit brûlante d'un exceptionnel arrière-été, nous l'invitons à la confiance. Pour plonger dans le passé, aucun besoin de lunettes, de bouteilles d'oxygène ou de masque, ni de palmes au barbotement silencieux : il faut glisser, regarder, croire.
[...] Chacun d'entre nous, en s'aidant de son rêve, est armé pour recréer la ville d'Ys. Avec les carillons d'une petite église devenue la cathédrale engloutie, il entendra les dialogues passionnés d'un ermite et d'une pécheresse. Ces dialogues peuvent se répéter demain, chargés de la même angoisse et de la même pitié, dans n'importe lequel de ces Hiroshima ou de ces Pompéi, préparés ou non par nos fautes, qui nous guettent encore...
(extrait de la Préfaced'Henri Queffélec).
