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Il est encore tôt, ce matin de 1er janvier. La plage d'Ostende est déserte. Rien de tel qu'un bon bol d'iode pour me remettre des excès du réveillon. Mais quel vent ! Une mauvaise bourrasque aura raison de ma pauvre parka, et me voilà à quatre pattes, ridicule, fouillant le sable pour retrouver les deux boutons envolés, songeant à ce que me dira Claire si je rentre bredouille. Et qui donc est cet homme ganté, chapeau et imper noir, qui observe, impassible et narquois, mes gesticulations ? Qu'il aille au diable.
Magali Duru cisèle les mots avec élégance, traduit à merveille le déchaînement des éléments naturels, le dérèglement progressif du narrateur. Et surtout, en ménageant des zones d'ombre, elle laisse au lecteur toute latitude pour interpréter la chute.
