Souvenirs d'un pas grand-chose

Charles Bukowski se remémore son enfance, son adolescence et son entrée dans le monde des adultes. Enfant laid et étrange, Bukowski subit la violence de ses camarades. Mais c'est le jeu, et plus tard, il pourra intégrer cette violence et rendre les coups. Il deviendra même un vrai dur. Faut dire qu'avec un père comme le sien, il y a de quoi transformer les coups reçus en armure et en rage. Bukowski grandit, devient de plus en plus laid à cause de ses furoncles qui le défigurent, découvre le désir, les jupes des femmes relevées à en voir les dessous, le sport et puis plus tard l'alcool évidemment. Il s'agit d'un témoignage autobiographique, il ne faut pas s'attendre à trouver là une intrigue bien ficelée et ce n'est pas ce que l'on demande à l'auteur. On lui demande d'être honnête, et puisque c'est Bukowski, d'être honnête et vulgaire. Et c'est très réussi. Le langage est cru, les mots sont cinglants. L'auteur n'est pas attachant, parfois tout juste touchant. Je reproche souvent aux livres rédigés dans un style similaire (et j'en ai lu pas mal à un moment) de balancer des grossièretés par plaisir et par fausse provocation. Mais Bukowski est le maître en matière de langage vrai, dur, sale. Sa langue est profondément sincère. L'auteur a du style, et c'est bien pour ça qu'il demeure un monument de la littérature.