Si le fleuve était whisky

Et si l'amour n'était plus qu'un foyer d'infection, une maladie contagieuse ? Si l'ennemi, le danger, la fêlure se frayaient une voie vers nous malgré tous les systèmes d'alarme dont nous équipons nos maisons ? Et s'il nous arrivait, comme à cette critique gastronomique blasée, de perdre toute appétence dans un monde où il y a trop d'êtres et d'objets à désirer ? Grand écrivain de la nouvelle littérature américaine, T.C. Boyle, qui vit en Californie, s'attaque ici à nos névroses, nos peurs - et par là à nos ridicules - avec une verve pamphlétaire mêlant la caricature, le fantastique, la cruauté. Pourtant, à travers la fantaisie baroque d'un amoureux de l'excès, nous nous reconnaissons. Nous - ou ceux que nous sommes en train de devenir... Drôle, affreusement drôle, parfois capable d'une grande tendresse et aussi d'une mélancolie noire, Boyle est un satiriste virtuose. Un Swift à l'ère du rock'n roll. Michel Braudeau, Le Monde.