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Elle dit, semble dire, Les épines valent mieux que les roses. Sa peau parcheminée, parcourues de veinules hagardes, N'a rien d'autre pour survivre Qu'une moite colère. Faut-il arracher le barbelé des jours, des nuits, Et laisser la Camarde lacérer la blondeur des blés ? Il le faut, juge-t-elle. Moi j'aurais bien voulu faire Un détour par le vieux pont. Embrasser encore ma mère, M'accrocher à son jupon.
