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"Nous avons tous la même maladie", rappelle un proverbe gitan. Ce mal curieux et indéfinissable, Arnaud Legrand qui paie sa dette au grand Django dont il a hérité du swing, en a fait le coeur de son recueil. Chacun de ses courts textes renvoie, avec une sombre malice enrobée d'élégance, à cette constatation: la vie est une succession d'histoires sans suite qui ne mènent à rien, mais qui méritent au moins un éclat de mots, une brève épiphanie, quelques notes d'une partition.
Ses personnages de tous horizons, les saynètes qu'il vole au temps, les instantanés qu'il dévoile, s'assemblent pour donner du sens à ce qui s'éparpille. Franc-tireur, l'auteur, même quand les bras lui en tombent, ne semble vouloir boire qu'à la coupe de ses mains et suivre ainsi son chemin Sans-suite vers un Rien fécond. Construit sur le principe de l'écho, ce livre ravira ceux pour qui la littérature est aussi une affaire de musique.
