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C'est un livre qui s'éloigne, en cercles successifs, et s'éloignant se resserre. Sur notre solitude, sur nos amas de matière. Un livre qui transporte avec lui ses visages humains - leurs gerçures, leurs coups de dents - passagers clandestins du temps. A travers l'abandon et les routes perdues, les chemins gris, on touche la peau des blessures dans l'ombres, les secrets impossibles à formuler ; c'est le temps qui brûle.
Des adieux, enfin, jetés dans les jours, marcher comme un défunt dans la vie, dans la douleur invisible.
