Widad Amra, professeur de lettres, est née en 1949, en Palestine, d'une mère martiniquaise et d'un père palestinien. Etudes primaires et secondaires d Fort-de-France, entrecoupées par deux séjours au Moyen-Orient. L'un, en Cisjordanie, d Ramallah d l'âge de dix ans, l'autre sur une durée de quatre ans d Beyrouth Rapatriée d Fort-de-France, en 1967, au moment de la guerre des six jours, elle fait alors ses études supérieures A la faculté de lettres de Bordeaux Professeur de français depuis 1972 d Fort-de-France, elle est également auteur-compositeur, adaptatrice et narratrice de spectacles pour enfants, chargée d'ateliers de théâtre.
Regards d'errance : drive poétique
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- Nombre de pages46
- PrésentationBroché
- Poids0.07 kg
- Dimensions1,4 cm × 2,2 cm × 0,0 cm
- ISBN978-2-296-02951-4
- EAN9782296029514
- Date de parution01/02/2007
- ÉditeurL'Harmattan
Résumé
Ce voyage poétique est celui d'une femme qui déambule dans le pays, en amoureuse, regardant file. Tous les jours, de ses yeux de femme, du nord au sud, traversant l'autoroute, sillonnant les chemins, s'arrêtant pour caresser la mer et enfin atteindre la forêt du morne. C'est le morne - solitude, tout près des anges, si près de soi. Au creux de la forêt, la femme dépose son coeur, se souvenant du temps des aimés, les morts et les vivants.
Sur le morne, elle contemple la beauté du pays. Ce pays qui se cherche. Les hommes devenus arbres s'inclinent pour dire le passé. La femme parle à la jeunesse dans la sérénité des bois. Que demain ne soit pas ligoté à la roche qui fait craquer, mais à la liberté d'être du vent de l'univers. La femme descend alors du morne, continue sa promenade dans le pays. A la tombée de la nuit, sans tam tam, sans tambour, elle rentre dans la ville, la ville qu'elle fuit, la ville qu' elle aime.
La ville au bord de l'eau. Sa ville. Tout au long des mois, tout au long des ans, il en va ainsi. La femme songe à demain, interroge le monde, calme ses peurs. Elle sait les lumières des tout petits matins, de celles qui donnent la force du ventre. Elle ira au cimetière de l'ermitage, célébrant les morts, dansant de ses pieds de Bohémienne, sans que soit le parjure. Et ainsi tous les jours de la vie.
Sur le morne, elle contemple la beauté du pays. Ce pays qui se cherche. Les hommes devenus arbres s'inclinent pour dire le passé. La femme parle à la jeunesse dans la sérénité des bois. Que demain ne soit pas ligoté à la roche qui fait craquer, mais à la liberté d'être du vent de l'univers. La femme descend alors du morne, continue sa promenade dans le pays. A la tombée de la nuit, sans tam tam, sans tambour, elle rentre dans la ville, la ville qu'elle fuit, la ville qu' elle aime.
La ville au bord de l'eau. Sa ville. Tout au long des mois, tout au long des ans, il en va ainsi. La femme songe à demain, interroge le monde, calme ses peurs. Elle sait les lumières des tout petits matins, de celles qui donnent la force du ventre. Elle ira au cimetière de l'ermitage, célébrant les morts, dansant de ses pieds de Bohémienne, sans que soit le parjure. Et ainsi tous les jours de la vie.
