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Il a un petit vélo dans la tête, à juste vouloir atteindre l'horizon, là-bas, humer l'air du jour, laisser le passage aux hérissons et descendre dans les talus pour en cueillir les fleurs. Il offrira ce bouquet à la première fille croisée, pour peu qu'elle lui sourie un peu, et repartira dans sa course avec les nuages. Il parle au temps qui passe, fait les yeux doux à la vieille chouette du pré d'à côté, sifflote avec les oiseaux et va là où le mène le vent.
Si jamais vous le rencontrez, inutile de vouloir l'aider ; ça roule pour lui. (Dring-dring)
