Pollen. Mélopée

Lancée Il n'y a pas de bord, de limite, au chagrin, où l'effet de la mort sur l'homme prenne fin. A travers les levées de pollen, de poussière, il déplie chaque pied devant l'autre par terre, il appuie. Le vent, trop de vent, la démesure de l'air enflé d'oiseaux, lui déplie la figure. Pas de bord, pas de rive où s'interrompe le malheur, l'intransitive passion des mains, des yeux. Et parce qu'une épaule sur un genou se penche là, qu'un pied joue le rôle qu'en exige une hanche, il marche, dans les pas de sa mort, à si brève distance, il n'y a pas de répit, où s'achève le chagrin, pas de marge clairement définie où le temps se recharge entre sa mort et lui.
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