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Ce dont on ne peut parler, il faut l'écrire, nous dit le livre que signe Roger Dextre. Aussi, ne t'étonne pas, lectrice, lecteur, que l'on te narre une blague belge ou que l'auteur évoque une église et des vieillards, l'ébriété, une salade de pissenlits, Masaccio, des couilles ; tout est là, dans une liberté contemporaine, insensée, vécue, pensée, révélée et incarnée ; tout est là et les " motifs de l'âme incarcérés " palpitent, s'agitent dans une phrase précipitée, d'un éclat qui semble surgir de rien, dans une phrase ouverte au plus proche des choses, des événements et des êtres, dans une phrase qui s'adresse à nous comme à un ami, comme à une amie, d'un(e) ami(e) à un(e) ami(e).
" Qui sont les hommes ? ", s'interroge Roger Dextre ; sa réponse, toute la réponse, tient dans ce livre... Mathieu Bénézet