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Le crépuscule, c'est l'heure du premier frisson au
commencement de la nuit. L'heure où les animaux diurnes se
terrent, la peur au ventre, tandis que leurs frères nocturnes
sortent des fourrés pour hanter la pénombre. L'heure où le mal
rôde comme un chat, où l'étrange s'insinue dans nos habitudes.
L'heure des pensées inavouables et des projets insensés.
L'heure où les conteuses baissent la voix et chuchotent leurs
secrets.
Le Chat triste, Un été meurtrier, La Chatte anonyme,
Une Idée fixe, Le Défilé, Conte pour des temps de Toussaint...
Chacune de ces six nouvelles a sa tonalité propre. La ville ou
la campagne avec leurs angoisses spécifiques ; la proximité
d'un monde concentrationnaire imaginaire ; le chagrin
inguérissable et l'amitié impuissante ; l'envie qui ronge en
secret ; l'irruption du fantastique dans l'imagination, la maladie
et le rêve.
Autant d'histoires à raconter à mi-voix, en suggérant
plutôt qu'en articulant, et en guettant avec délice le venue du
premier frisson.
