Nous Nommer Serait Catastrophique

J'entrevois de cette place - la terre sauf un judas encore rescapé, les ravins qu'effondre la pelle vont sceller son emprise - des mocassins ayant parrainé ma première communion. Rendus à leurs entrailles, béants aux gros orteils, ils rebroussent le chemin ayant présidé à leur confection. Papa, du protocole, avait tout réglé, l'oratrice, pastille rouge, le tyrolien, pastille verte, et derrière, six traits parallèles, les bras préposés, les bras auxiliaires, les suppléants. Celui-là n'est plus dont la voix ici s'élève. Il eut du sentiment pour elle, et elle pour lui, mais... Elle. Insiste. Il. Hésite. Ils le font, par l'entremise d'un clavier. Peut-être les étreintes demain seront à cet avenant-là, digitales par homonymie, minutées, à distance. Elle écrit une histoire de l'applaudissement. En fait lecture à ses voisines. Se rappelle des fragments de leur histoire, sa mémoire file à deux aubes dont l'une tire en un sens et l'autre dans l'autre. Elle gagne les rochers où les vagues (la suite manque). L.H.