La littérature est pleine d'enfants enfermés dans des collèges, et rêvant d'horizons lointains et d'aventures pour oublier le tableau noir, les leçons et les surveillants. Dans ce livre, c'est exactement le contraire. Esther, cinq ans, et sa grande sœur Bella auraient bien aimé aller à l'école, chaque matin, en jupe plissée, dans quelque établissement traditionnel et ennuyeux de la vieille Angleterre. Mais, filles d'un peintre à succès des seventies et d'une mère éprise de sagesse orientale, de haschisch et d'amour libre, elles vont connaître un sort bien différent. A Marrakech, tour à tour émerveillées et inquiètes, elles vivront au petit bonheur, jouant aux mendiantes, n'apprenant pas à lire, se demandant chaque matin si elles auront de quoi manger le lendemain, et dans quelle nouvelle expérience mystique ou voyageuse leur mère va bien pouvoir s'embarquer... Arrière-petite-fille du fondateur de la psychanalyse, Esther Freud nous livre à travers ce roman allègre et entièrement vrai un point de vue jusqu'ici totalement ignoré sur les "hippies" : celui de leurs enfants. Car ils avaient, quelquefois, des enfants... Esther Freud a préservé cette délicatesse du regard ou cette émotion à fleur de peau propres aux enfances resongées, et qui est moins affaire d'habileté que de modestie. C'est-à-dire de littérature, au sens le plus lumineux ou fragile du terme. Frédéric Vitoux, Le Nouvel Observateur.