Ma maman est maçon. Elle monte des murs avec cette pâte toute grise qui résiste au vent, mais que la liberté brise. En équilibre sur le fil à plomb, maman trace des lignes qui filent vers l'horizon.
Ma maman est maçon. Elle monte des murs avec cette pâte toute grise qui résiste au vent, mais que la liberté brise. En équilibre sur le fil à plomb, maman trace des lignes qui filent vers l'horizon.