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Ce que fut Malika : la maîtresse des vertiges. Un fil de neige entre les nuits, dans la spirale du poème : étoiles, éclatement, voyelles, disparition. Un rivage brûlait son couteau versatile à l'envers des blessures. Parce que ce fut, au bout des môles, un impossible aimer. La peur de vivre encore au risque des marées. Il reste un sablier, celui de l'écriture, à renverser toujours dans l'inachèvement vertical du printemps.
