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La maison est notre premier corps. Poreuse à nos étendues, nos rumeurs, nos fertilités discrètes. Là, courtisées par le temps, nous grandissons, agrandissons, plantons, fortifions. Les murs, témoins émus de nos motifs et desseins, de nos habitudes parfois involontaires, deviennent les intimes messagers de nos confidences aux générations. Les pinèdes cerclent le mystère et ses endurances pas allongés et traversées renouvelées.
Lentes sont les maisons abreuvées d'enfants, d'amis, gorgées d'été, d'olives et de miel. Pouvons-nous les quitter ? Nos désirs poussent comme des reflets à travers corps. Là était l'abri, solitude essentielle où l'air se condense après usage.
