Les enfants de l'étoile

La nuit nous prête ses mots. La nuit aiguise nos lames. On joue. C'est notre histoire. Sentir que l'encre coule dans nos veines et que tout reste à écrire. Folle électricité faisant danser l'étoile qui nous enfante et nous fracasse chaque jour. Parce qu'on va traverser des villes et des gens. Des vies et des vents. Qu'on va se perdre à l'heure où y a plus d'heures. Sous des lumières vacillantes aux yeux de brumes qui nous filent des frissons quand on dort ou quand on parle avec des choses pas visibles.
Ces heures où les esprits indomptés sortent et dansent sur les ailes déchirées de la nuit. On joue. C'est notre histoire. Ca se passe au bout d'la rue. Ca se passe au bout du monde. Ou plus loin. Ca se passe avant ou après. Ca commence à la fin. Avec des cassures dans les coeurs. Avec du soleil plein les tripes et les mains.