Avec une grande liberté d'expression, Léopold Chauveau (1870-1940) a donné libre cours à sa fantaisie en écrivant et dessinant des histoires pour ses enfants. Adepte de l'éducation nouvelle, il n'a pas hésité à faire intervenir ces derniers dans la construction de son livre, donnant ainsi à celui-ci une saveur inimitable. Ses dessins très spontanés donnent vie à ses personnages d'un coup de plume, les imprimant dans leur mouvement grâce à des cadrages surprenants.
Les cures merveilleuses du docteur Popotame
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- Nombre de pages182
- FormatGrand Format
- PrésentationRelié
- Poids0.583 kg
- Dimensions24,9 cm × 17,5 cm × 2,4 cm
- ISBN978-2-35289-273-1
- EAN9782352892731
- Date de parution17/11/2016
- CollectionLes grandes rééditions
- ÉditeurMeMo (Editions)
- PostfacierMichèle Cochet
Résumé
"Il dessine très mal. Il fait des éléphants qui ne ressemblent pas du tout à des éléphants. Je les reconnais parce que je sais que ça doit en être. Il fait aussi toutes sortes d'autres bêtes qu'on reconnait très bien quand il explique ce que c'est." C'est ainsi que le petit père Renaud, surnom du fils de Léopold Chauveau, définissait l'oeuvre de son père. Si les histoires de Chauveau (1870 - 1940) ont basculé dans l'oubli, c'est que le monde du 20e siècle n'était pas prêt.
Certains l'avaient pourtant bien remarqué : Topor le qualifiait de "génie méconnu". Et précurseur, il l'est toujours. Cette oeuvre si profondément singulière, affranchie des conventions et des conformismes, allie la force et la liberté du trait à celles de la narration. On devine son passé de chirurgien pendant la grande guerre : animaux démembrés, puis recomposés ou bricolés. Son anticolonialisme, autrefois décrié, affleure.
Son trait incisif, son encre noire ne concèdent rien. Mais on rit ! Connaissez-vous, aujourd'hui, un auteur qui fait exploser un boa ou édente un ogre avec la pince d'un curé ? Ouvrez donc, pour voir.
Certains l'avaient pourtant bien remarqué : Topor le qualifiait de "génie méconnu". Et précurseur, il l'est toujours. Cette oeuvre si profondément singulière, affranchie des conventions et des conformismes, allie la force et la liberté du trait à celles de la narration. On devine son passé de chirurgien pendant la grande guerre : animaux démembrés, puis recomposés ou bricolés. Son anticolonialisme, autrefois décrié, affleure.
Son trait incisif, son encre noire ne concèdent rien. Mais on rit ! Connaissez-vous, aujourd'hui, un auteur qui fait exploser un boa ou édente un ogre avec la pince d'un curé ? Ouvrez donc, pour voir.
