Les Bois De L'Aube

"Un gars s'élance pour que la lame repasse dans la plaie, pour en écarter encore les bords. Sa réussite va me remettre le nez dans la honte. Il attrape la corde, se hisse à la force des bras, ramène les jambes et cale son appui solidement entre ses baskets, prêt à répéter l'opération. C'est si facile. Si facile, si facile, si facile. Une voix diabolique me le serine. Il s'élève lestement vers le paradis, vers la lumière, vers l'approbation du professeur.
Alex. En une poignée de secondes, le voilà arrivé tout en haut. La tête m'en tourne. Mon diaphragme se contracte. Quelque chose remonte dans mon oesophage. Il nous regarde en souriant. Heureux. Beau. Je voudrais vomir ma débilité, ma nullité, mon nom, mon moi, vomir mon corps. Me retourner comme un gant dans un spasme de rejet. Jamais je ne me prénommerai Alex, jamais je n'aurai ce sourire, jamais la force de ces cuisses et de ces bras-là.
Condamnation sans appel. Son inaccessibilité est une pointe dans ma chair. Mon coeur retombe comme une balle après avoir été lancé vers lui. Une acide envie me corrompt".

Une vision crue et poétique de l'enfance, au plus près de ses pulsions, qui trouve chair dans la beauté fluide et convulsive de la langue.