"J'ai donné la vie. Ça m'a tuée, j'en avais une ,seule. je n'écris plus. Depuis aujourd'hui. Ça, ça ne s'appelle pas écrire, ça s'appelle marquer. Je marquerai chaque jour quelque chose sur elle, au moins une ligne. Il n'y a qu'elle. Que ça. Que ça. Qui m'a tuée." Mots crus. Mots tendres. Hantée par le souvenir de l'inceste, une femme tombe éperdument... mère. Entre caresses et coups de poing, son amour pour sa fille devient tout. "Elle me regarde intensément. Avec les autres, ça finirait au lit. Toutes les deux, Dieu sait qu'on s'excite pourtant toutes les deux, on est mieux comme ça, on n'attend rien. C'est plus fort que l'orgasme avec vous, les autres. On se suçote. Si ça devenait sexuel on serait fou."
"J'ai donné la vie. Ça m'a tuée, j'en avais une ,seule. je n'écris plus. Depuis aujourd'hui. Ça, ça ne s'appelle pas écrire, ça s'appelle marquer. Je marquerai chaque jour quelque chose sur elle, au moins une ligne. Il n'y a qu'elle. Que ça. Que ça. Qui m'a tuée." Mots crus. Mots tendres. Hantée par le souvenir de l'inceste, une femme tombe éperdument... mère. Entre caresses et coups de poing, son amour pour sa fille devient tout. "Elle me regarde intensément. Avec les autres, ça finirait au lit. Toutes les deux, Dieu sait qu'on s'excite pourtant toutes les deux, on est mieux comme ça, on n'attend rien. C'est plus fort que l'orgasme avec vous, les autres. On se suçote. Si ça devenait sexuel on serait fou."
